LEVANTAMIENT0

Aquel día en el colegio, todo marchaba como de costumbre. Los compañeros gritando, jugando, peleándose, lo normal. Comenzó la clase y el profesor se puso a contar sobre la rebelión de Túpac Amaru II. Claro, a nadie le interesaba o por lo menos no entendíamos su trascendencia; vamos, sólo teníamos 8 años, qué íbamos a estar pensando en las luchas precursoras promovidas por un cacique del siglo XVIII (qué aburrido) si nosotros teníamos Cable, Internet y Play Station en casa para mantener nuestra mente ocupada hasta en horas de clase. O sea, qué nos iba a interesar otro indio más que, como todos los peruanos de la historia contada en el colegio, siempre terminaban perdiendo.

Sin embargo, debíamos estar atentos. No convenía hacer pública la inutilidad de sus palabras, que le estaba contando aquella historia a las paredes (sí, 5 años para eso) porque sino nos podía marcar el cuaderno de control (uhhhhh qué miedo . . . bah) o llevarnos a OBE (donde designan como coordinadores a los mediocres) o en todo caso nos podían botar del colegio (gran cosa). Yo seguía muy tranquilo dibujando mis historietas. Es más de lo que esos chibolos jodidos podían hacer; sino estaba atendiendo a la clase, por lo menos andaba creando algo.

-Profesor, me están pintando la camisa con un plumón, dos, tres- . . . –profesor me han pegado un chicle en la cabeza, y otro más- . . . –profesor me acaban de pedorrear la cara . . . y eructar- aquel muchacho se llama Felipe, al pobre lo agarraban de punto porque era "diferente" y no vivía en una zona . . . llamémosla: “como la de ellos”. A mí me extrañaba que se dejase joder por esos “diske pitukitos” (bueno, sólo había uno, su papá era empresario o algo, los demás le seguían el juego por las fiestazas que armaba en su casa: dalinas, piñatas y comida hasta el hartazgo) si él vivía en un barrio recontra maleado ¿Por qué no lo demostraba?, ¿A qué podía temerle? Me apenaba ver cómo lo batían, pero ¿qué podía hacer yo? Esta vida es una eterna guerra por la supervivencia y si alguna vez se me hubiese ocurrido lanzar algún esbozo de protesta, pienso que no estaría aquí para contarles. Supongo que me dejaban tranquilo porque los entretenía dibujando mis historietas sin chocar.

-Profesor me acaban de cortar el pelo con su tijera- . . . –profesor me han metido un pollo . . . y de los verdes- . . . –profesor acaban de tirar mi mochila al basurero, y le están prendiendo fuego para luego apagarla con su pichi- . . . no, no es joda, si Felipe estaba diciendo todo ello, era porque ya se sabía de memoria el itinerario de sus agresores. No había día en que lo dejaran en paz.

El profesor no decía nada, seguía con su clase como si los reclamos de Felipe fuesen sólo un zancudo sediento e invisible; haciéndose la idea que ya se cansaría algún día, junto con esos chicos que abusaban de él pero pagaban puntuales la pensión. Continuaba su clase comentándonos cómo José Gabriel Condorcanqui se estaba levantando en Tinta cuando . . . los jodidos le seguían rayando la camisa, manchándole con corrector la nuca, escupiéndole en el cuaderno, estornudando en sus mejillas, lanzándole tizas, papeles y pegándole mocos y chicles en sus trinchudos cabellos . . . y el profesor proseguía en su obligado parnaso . . . -fue el final para Túpac Amaru II, por levantarse los españoles le amarr . . .- entonces Felipe ya no aguantó más, consumó algo que debería haber realizado desde hacía mucho tiempo atrás. Volteó su rostro, se puso de pie y le imprecó directo al hijo de empresario quien se sentaba tras suyo –DEJA DE JODER ¡¡¡MIERDAAAAA!!!-

Al terminar de lanzar su última “A”, todos quedamos impávidos, el eco aún retumbaba en nuestros oídos, en especial por aquella palabrota (la cual sólo nos era común dicha en son de burla viendo South Park). Al agraviado no le quedó otra que romper a llorar muy fuerte (claro, de pura finta) y recién allí el profesor detuvo su perorata, se dirigió donde Felipe, y de la oreja izquierda lo sacó del salón, y de la oreja derecha lo siguió jalando hasta la oficina de OBE, a través del patio principal. Todo el personal docente, administrativo, de servicio y alumnos, que por allí andaban, observaron cómo Felipe era llevado casi a rastras rumbo a la oficina.

Cuando llegaron, el profesor lo tenía sujeto de ambas orejas y de un grito le ordenó sentarse. Felipe sin llorar, aguantándose el dolor y la rabia, se sobaba los hinchados miembros auditivos. El profesor le dijo no sé qué cosas, pero parecían fuertes (lo eran). Luego, el coordinador de OBE levantó el teléfono para llamar a sus padres y les dijo que lo recogieran, anunciándoles que por su pésimo comportamiento y su inadaptación a los “estatutos actitudinales” debía ser separado de la institución educativa cuanto antes.

Felipe fue expulsado del colegio ese mismo día. Era el tipo de gente a la cual aceptaban para solventar su pantalla de caridad, pero a quienes ningún profesor tomaba en cuenta. Nadie sabía de dónde sacaba la familia de Felipe para la pensión. Es cierto, siempre se retrasaban, no obstante, terminaban pagando todo. No era el premio de excelencia, pero nunca salía jalado. El profesor dijo a sus padres que ese muchacho siempre había sido un problema para con sus demás compañeros, total, mayor peso tenían las lágrimas de un blanquito con plata que las protestas (justificadas) de un cholito misio.

Yo lo miré antes de irse, sabía que mañana no regresaría. Nunca le había dicho más que un "hola" y otro mísero "chau", y siempre permanecí callado cuando esos maricones lo jodían de lunes a viernes, desde la formación hasta la hora de salida; no lo niego, a veces celebraba sus abusos junto a todo el salón, no sé si sentir lástima o qué, por lo menos ya no le volverán a quemar y mear la mochila . . . a él ya no . . . ¿quién será el siguiente?