martes, diciembre 18, 2007

GENIO
Augusto transitaba por una calle del centro. Era muy tarde, pero no tanto como para temer. Compró una botella de agua mineral a la señora carretillera y siguió caminando por el desierto adoquinado. Al momento de destaparla, expulsó un vapor herbóreo y de colores psicodélicos –Manya, un genio-, -sí-, -¿y me vas a conceder 3 deseos?-, -¡¿Qué siguen con eso?!, ¿Todavía creen lo que los libros dicen?, ¿No te han dicho que sólo es literatura?-, -mmm . . . ¿no?-, -bueno pues, fíjate que eso ya se terminó-, -¿entonces no me vas a conceder nada?-, -sí, pero sólo uno-, -a ver . . . entonces quier . . .-, -y que no sean deseos egoístas, por culpa de Adolf, Yósif y George sólo me han dado la potestad para conceder 1 deseo por amo, y que éste sea para el bien de la humanidad-, -pero bah, así no se vale-, -esas son las reglas-, -pucha es que . . . no sé pues, no se me ocurre nada-, -mira a tu alrededor, esta gente te necesita, vives en un país tercermundista con una economía favorable sólo para los ricos y pronto va a ser Navidad, tu país es cristiano ¿no? regálale un . . . -, -¡Yaaa! Calma, no me alteres . . . y por otro lado ¿de qué gente me estás hablando si no hay nadie a la redonda?-, -¿Ah qué sí?-, -y hueles a pura hierba-, -Entonces, o lo tomas ¡O lo dejas!-, -mira sabes qué “lo tomo”-, -¡Excelente!-, -porque tengo mucha sed, así que ¿podrías buscarte otra “casa” que no sea mi botella de agua e irte a joder a otra parte? Genio fumón-

En estas fiestas que el “Espíritu Navideño” invada vuestros corazones . . . o sea, bolsillos . . . Por eso, no vayan a regalar cojudeces a sus seres queridos (dinosaurios de juguete a un chico de 18 años) o purgar su conciencia organizando chocolatadas . . .

Aunque mejor no sigo con mi manía de Grinch porque la última vez se me aparecieron 3 fantasmas . . . Queca, Tony y Gonzalete . . . Oe ya 10 años de Pataclaun . . . Toy vieeejo.

Recuerden:

War is over! (If you want it)

John and Yoko said

Creo que este año sí será una Blanca Navidad (y gélida) . . . por la nieve . . . no piensen mal . . . fffffffff . . . Girl . . .

sábado, diciembre 08, 2007

GIMME SOME TRUTH


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Lo que produce John Lennon cada 8 de diciembre es una apoteosis total. La madrugada de hoy en Trujillo, como cada año, se celebró el tributo a Lennon, y por supuesto a los Beatles. Tocaron bandas como los Perú Salvaje cuya interpretación de I want you (She’s so heavy) fue tan espectacular que parecía iban a destruir la casona. Lo mejor de la noche, sin palabras.

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Y es que Lennon es más que un compositor excepcional, recordemos que escribió desde las baladas más puras como “Julia”, “Oh my love”, “Jealous guy” hasta las rayadas en LSD como “Tomorrow never knows”, “I am the walrus”, “Happiness is a warm gun” o “Revolution 9”, sin dejar de lado su visión ácida por la política en “Revolution”, “Working class hero” y “Gimme some truth”, pero bueno dirán: Todos los músicos tienen baladas, rayadas y temas políticos. Sí, pero a ver que intenten venderlos y colocarlos en el número 1 sin dejar de hacer arte, y más aun que continúen sonando luego de 40 años. Difícil. Sólo Los Beatles.

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Y porque John Lennon es el rockstar por antonomasia. Si hay alguien de quien aprender cómo debe ser un artista, ése es John.

No obstante más allá de ser un gran músico, lo que mejor sabía hacer era meterse en problemas debido a su sarcasmo extremo. Ya sea entre sus amigos, la prensa, y en especial los gobiernos de turno del lugar que visitaba o habitaba.

Procedente de una familia clasemediera de Liverpool, se denominó como el working class hero, más por aborrecimiento a la corona que por ser un militante comprometido. Aunque tenía sus formas de protestar (mejor dicho, molestar) como en el número que Los Beatles protagonizaron durante el Royal Variety Show de 1963. Dicho evento fue organizado por la reina y transmitido en vivo a toda Inglaterra. Entonces John aprovechó para joder, fiel a su estilo, a aquellos seres que aborrecía: “Para nuestro último número, queremos su ayuda, la gente de los asientos más baratos síganos con las palmas . . . el resto de ustedes, sólo muevan sus joyas”. Cuando los VIP escucharon cómo discriminaba a “la gente de los asientos más baratos” lanzaron una risotada tremenda, la cual fue atenuada al momento de escuchar el gran final . . . luego quedaron mudos, la reina solamente rió palteada (la enfocaron).

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Algo peor ocurrió en Filipinas. Al día siguiente de su presentación, la esposa del dictador Ferdinand Marcos invitó a Los Beatles a una cena de honor. Ellos (Lennon a la cabeza) se negaron puesto que era su día libre y no tenían ganas de hacer nada más que permanecer en su hotel (luego dijeron que nunca les había llegado la invitación formal). Cuando encendieron la televisión, vieron a una mujer histérica maldiciendo a Los Beatles y poniendo a la nación filipina en contra suyo a causa de aquel vergonzoso rechazo. No les quedó otra que huir del país antes de ser linchados por la turba. De regreso a Inglaterra, John expresó que se lo tenía merecido por corrupto y asesino (refiriéndose a Ferdinand Marcos; y no se equivocaba).

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John no dejó de lado su odio hacia el poder y, en especial, a la reina. Con motivo de la intervención Británica en la guerra de Biafra (Sur de Nigeria) que dio muerte a más de un millón de Ibos, no se le ocurrió mejor manera para demostrar su desacuerdo que devolviendo la medalla de Sir concedida en 1965. El problema radicó en que había sido envuelta en papel higiénico. La corona británica no perdonó jamás aquel insulto y lo condenó al destierro. Para esto John ya había salido junto con Yoko de Inglaterra con destino a EE. UU. Para esto, el sueño ya había terminado.

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El problema en Estados Unidos era Nixon, quien lo declaró enemigo número 1 de la nación por su activismo político de oposición a la guerra de Vietnam y defensa de Los Panteras Negras, aparte de su asolapado izquierdismo y el apoyo las marchas universitarias de protesta y los conciertos benéficos.

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Esto le propició mantener al FBI espiando cada paso suyo, interviniéndole el teléfono y colocándole micrófonos por toda su casa. Al vencerse la visa, el gobierno no quiso renovársela. Entonces John Lindsay, alcalde de Nueva York, lo defendió.

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Luego de 4 años en los tribunales, en 1975 la Corte de Apelaciones revocó la orden de deportación, aseverando que "los cuatro años de batalla de Lennon por permanecer en nuestro país testimonian su fe en este sueño norteamericano" ¡Ja!

La gran mayoría sólo recuerda a Lennon con su terno cantando “I wanna hold your hand” o en su piano junto a Yoko interpretando “Imagine”. En la actualidad hasta tocan su música en las iglesias, cuando en su momento quemaron sus discos por declarar que “Los Beatles eran más populares de Cristo”. Incluso Reagan afirmó que su muerte fue una “gran tragedia”.

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Dicen que no hay muerto malo, no sé si John lo fue, pero que era un loco jodido que mantuvo en jaque a los grandes hasta salirse siempre con la suya, es un hecho.

Cada 8 de diciembre se comprueba. Y sé que así continuará . . .

sábado, diciembre 01, 2007

LAVADORA
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Todos los días se peleaban por cualquier cosa. Su hogar era un océano de disculpas y broncas. Hasta aquella mañana en que decidió meterla en la lavadora. Luego de una buena centrifugada, salió como nueva y la casa volvió a la normalidad.

martes, noviembre 20, 2007

TAXMAN
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George Harrison es conocido como el Beatle espiritual debido a su marcada influencia hindú. Sin embargo, no siempre la meditación trascendental fue su principal inspiración. La crítica social también impregnó sus composiciones.

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“Taxman” es una gran muestra de ello. Esta canción abre el álbum Revolver (1966) el mismo que apertura una nueva etapa en la música de The Beatles, la cual ya se había atisbado con el Rubber Soul (1965). No obstante, con Revolver se confirma su madurez como músicos; y claro está, que no sólo John y Paul podían lograr temas emblemáticos, sino que George les estaba siguiendo los pasos.

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Y es que “Taxman” tiene mucho que ver con lo que estaban pasando Los Beatles por aquellas épocas. El agotamiento por las giras a nivel mundial, las fans que sólo los veían como fenómenos de circo, las catástrofes desatadas en cada lugar visitado, la quema de sus discos por parte de cristianos radicales en Estados Unidos; y en el mundo, los problemas raciales, la guerra de Vietnam, la aparición del movimiento hippie en San Francisco (ciudad donde, coincidentemente, decidieron poner el punto final a sus giras) hicieron que Los Beatles dijeran: ¡Basta! Dejémonos de huevadas y digamos las cosas como son.

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El tema fue escrito por George en un arranque de ira. Corría el año 1966 cuando Los Beatles se pusieron a revisar con detenimiento sus cuentas. Entonces George pegó el grito en el cielo al enterarse que gran parte era llevada por el fisco. Así fue como nació “Taxman” (hombre de los impuestos, recaudador de impuestos, cobrador de impuestos . . . lo que fuera), su declaración de ingreso al mundo real, en el cual habían caído después de aquel sueño llamado Beatlemanía, la misma que estaba terminando para dar paso a la Psicodelia que impregnaba el aire y que ellos supieron trasladar al Revolver.

Let me tell you how it will
There's one for you, nineteen for me
'Cause I'm the taxman,
Yeah, I'm the taxman.
Should five per cent appear too small,
Be thankful I don't take it all
'Cause I'm the taxman,
Yeah, I'm the taxman
(If you drive a car, car) I'll tax the street,
(If you try to sit, sit) I'll tax your seat.
(If you get too cold, cold) I'll tax the heat,
(If you take a walk, walk) I'll tax your feet.
Taxman!
Don't ask me what I want it for (ah-ah, Mr. Wilson)
If you don't want to pay some more' (ah-ah, Mr. Heath)
Cause I'm the taxman,
yeah, I'm the taxman.
Now my advice for those who die (taxman)
Declare the pennies on your eyes' (taxman)
Cause I'm the taxman,
yeah, I'm the taxman.
And you're working for no one but me.

Taxman!

La versión traducida al español es la siguiente:


Deja que te cuente como será
Uno para ti y diecinueve para mí
Porque yo soy el cobrador de impuestos,
Sí, cobrador de impuestos

Si un cinco por ciento te parece poco
Agradece que no me lo lleve todo
Porque yo soy el cobrador de impuestos
Sí, cobrador de impuestos

(Si conduces un carro) pondré un impuesto a la calle
(si tratas de sentarte) pondré un impuesto a la silla
(si te da mucho frío) pondré un impuesto a la calefacción
(si sales a caminar) pondré un impuesto a tus pies,

Cobrador de impuestos

Porque yo soy el cobrador de impuestos
Sí, el cobrador de impuestos

No me preguntes para qué lo quiero
(ah-ah Sr. Wilson)
Si no quieres pagar un poco más
(ah-ah Sr. Heath)

Porque yo soy cobrador de impuestos
Sí, el cobrador de impuestos

Y mi consejo para los que mueran
Declaren los peniques sobre sus ojos
Porque yo soy el cobrador de impuestos
Sí el cobrador de impuestos

Y están trabajando para nadie más que para mí.
El cobrador de impuestos.


Como pueden apreciar, esta crítica virulenta al sistema tributario inglés es un tema cargado de ironía. “Should five per cent appear too small / Be thankful I don't take it all.” Más que cobrador de impuestos parece un mafioso en busca de su dinero. Aunque la cantidad que les restaban no mermaba en nada su gran fortuna, a nadie le gusta ser despojado de lo que con tanto esfuerzo se ha ganado. Y ni siquiera sabían adónde iban a parar aquellas libras, y he ahí su profunda desazón. “Don't ask me what I want it for” . . .

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El tema se torna político cuando hace mención del Primer ministro del Reino Unido por aquellos tiempos, Harold Wilson; y a Edward Heath (futuro Primer ministro) ambos de partidos opuestos. “Don't ask me what I want it for, (ah-ah, Mr. Wilson) / If you don't want to pay some more. (ah-ah, Mr. Heath)”. Al colocarlos juntos sólo quiso decir: Son el mismo par de ladrones, puesto que al final de cuentas, los gobernantes son quienes se cargan con todo. En la versión del Anthology II se superponen a los susodichos el gracioso trabalenguas de: “anybody got a bit of money?”.

Y juega también con la tradición greco-romana al hacer mención de las monedas que colocaban en los ojos de los muertos para pagarle a Caronte, el barquero que conducía al Hades. “Now my advice for those who die / Declare the pennies on your eyes”. Quiere decir que hasta después de muertos seguirán pagándole al “Taxman”. Morirse cuesta, sino pregúntenles a las funerarias.

Y no hay mejor forma de criticar que burlándose del agresor, sino miren también a Cervantes en el Quijote o Matt Groening con Los Simpsons. La ironía es la mejor forma de censurar, eso lo sabía muy bien George, quien no fue únicamente el Beatle espiritual que la gran mayoría pinta, sino uno de los más jodidos críticos que tuvo el sistema. Aunque muchos recuerden más a John como tal.
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Taxmaaaaaannnn!!!!!!!!!!

sábado, noviembre 10, 2007

ODIO
Juan odiaba ver sus pasadores medio desamarrados, pero le molestaba tener que ajustarlos ya que luego le dolerían los pies. Y odiaba levantarse temprano, más aun con las frías y húmedas mañanas de su ciudad las cuales acentuaban sus imprudentes alergias.

Le molestaba que cuando llegara al paradero, el micro ya estuviera yéndose. Detestaba esperar al siguiente que vendría repleto, sólo por demorarse en el baño; y odiaba el suponer que bajaría con algún objeto menos.

Odiaba entrar a clase y que el profesor sólo hiciese caso a los sobones, mas no a quienes pensaban. Detestaba a esos cínicos que no hacían nada en el grupo, aduciendo que su carencia de dinero repercutía directamente en su gran ignorancia, sin embargo recibían la misma calificación luego de presentado el informe.

Detestaba ingresar al baño de su universidad y ver que todo estuviera cochino, no hubiera agua, las paredes tuvieran poemas cursis escritos con caga; y aguantar la respiración durante todo el lapso de micción por el temor a morir intoxicado.

Aborrecía regresar por esas calles y tener que soportar los cláxones, los gritos del micrero, los ladrones en cada esquina, los niños diske humildes que ponían cara de babosos y pedían propina sin él entender por qué se la debía dar, y en cuanto escuchaban la negativa, ganarse una fuerte mentada de madre y un, cuando crezca te voy a cagar.

Detestaba llegar por la tarde a su trabajo y recibir la noticia implícita que seguirían explotándolo por carecer de título universitario; y cuando se lo otorgaran, ya no lo querrían porque deberían pagarle todos sus “derechos laborales”, y él estaba demasiado joven para eso.

Odiaba encender la televisión y ver cómo las viejas pitucas protestaban que sólo pasaran series y dibujos animados violentos y groseros, pero no dijeran nada del noticiero y sus muertes para obsequiar.

Y odiaba que cuando por fin encontraba algo bueno para ver, le entraran tantas ganas de orinar o defecar. Le molestaba que el control estuviese tan lejos, le molestaba echarse en un sillón tan incómodo, le molestaba ver esa horrible panza si era tan joven, le molestaba el recordar que debía presentar otro informe, le molestaba conectarse y que sólo le hablaran los idiotas de siempre y no las flacas que él deseaba, le molestaba levantarse a contestar el teléfono cuando sabía que no era para él.

Odiaba el mundo que le había tocado vivir, lo detestaba porque no podía ser como él quisiera; y aborrecía todo lo que pasaba, en especial si chocaba con su persona, puesto que debía resignarse a no encontrarle solución . . . pero también temía que ésta llegase . . . porque al final . . . ¿de qué renegaría?

jueves, noviembre 01, 2007

ESPEJO

La fase final del transplante de córneas era quitarle las vendas. La ciencia había ganado, por vez primera, veía. Se quedó mudo, sus sentimientos eran indescriptibles, descendían las lágrimas. Durante toda su vida había aguardado por ese momento. No podía esperar para verse en el espejo y comprobar lo que su pareja le solía decir desde el primer día.

Para que sea una completa sorpresa, su enamorada le cubrió los ojos con el pañuelo que siempre utilizaban por las noches. No obstante, al abrirlos, se quedó estático, no creía lo que estaba viendo, era un ser tan repugnante que el espejo no tardó en quebrarse.

Estaba iracundo, su desilusión fue inmensa, empezó a llorar y ella intentaba consolarlo. Todo lo dicho durante aquellos años había sido mentira. Era horrible.

Agarró sus llaves y salió del departamento. Fue inevitable reflejarse en las lunas del auto, las cuales se rompieron instantáneamente. Sin embargo, entre sus lágrimas furiosas y las sienes explotando, el deseo de observar su imagen, donde a ésta le tocase aparecer, era incontenible. El morbo también es narcisista.

Cada vidrio, cada luna, cada espejo, continuaba haciéndose trizas al paso de su mirada. Los taxistas protestando y los niños que jugaban fútbol en la calle apelando por su inocencia ante las viejas menopáusicas. Pasó cerca de un banco. Todos los transeúntes terminaron viendo cómo una secretaria se fotocopiaba sus partes íntimas.

A pesar de esto, sus amigos seguían diciéndole que estaba bien, que todas las flacas querían con él, mas él sólo lloraba de odio hacia su persona. La enamorada leía los libros más voluptuosos de arte amatorio con el fin de hacerle olvidar su supuesta fealdad, para ella, seguía buenísimo; y para sus amigas también, ya que continuaban muriéndose por él, mejor dicho, cortándose, porque en una reunión, mientras se miraban en el espejo de la sala, las saludó y no pudo evitarlo, las chicas salieron corriendo con la cara plagada de vidrios.

Llevó a su sobrino a un parque de diversiones. Entre los dulces, el júbilo y el juego se olvidó de no ingresar a ese lugar. La casa de los espejos no soportó una milésima de segundo, por efecto dominó, reventaron y el público en general lanzaba gritos y corría buscando la salida mientras dejaba hileras de sangre y coágulos por el suelo del local.

No lo aguantó más, ahora no sólo se hacía daño a sí mismo sino a la gente. Así que con los vidrios sacados del basurero de su cuarto, se restregó los ojos mismo Edipo y juró no volvería a ver y, mucho menos, verse jamás. Era demasiado horrible para eso, y los espejos jamás han mentido.

El tiempo ha mermado su ira. Encontró en la música un gran canalizador para su depresión. La guitarra le ha hecho olvidar, y no toca tan mal, lo que sí nadie soporta son sus constantes gallos a la hora de cantar. Sus amigos se lo recalcamos, que mejor toque la guitarra nomás, Jimi Hendrix nunca fue un gran cantante, y tampoco lo quiso.

Para él su voz es la más bella del universo, a pesar de lo que el resto le siga diciendo.

lunes, octubre 29, 2007

Entrevista Revista Remolinos

Reproduzco la entrevista realizada sobre mis cuentos para la revista literaria Remolinos, de mi amigo el poeta Paolo Astorga, estudiante de Educacion con mencion en Literatura en la Universidad Nacional de Educacion Enrique Guzman y Valle. 


-¿Desde cuándo comenzó a escribir? ¿Por qué?

-Empecé a escribir desde antes de saber escribir, no lo sé, creo que siempre he querido expresarme de alguna manera. Cuando había una reunión familiar y por allí andaba algún primo ocioseando, le pedía que escribiera lo que le iba a dictar, algo entre crónica y cuento, no sé en dónde estará aquel cuaderno, pero sé que alguna vez sucedió.


Por otro lado, conforme fui creciendo, sólo dibujaba, todo el día me ponía a dibujar, sobre todo dinosaurios; y más cuando las profesoras del jardín se dieron cuenta que esa era la manera más eficaz de canalizar mi maldita hiperactividad.

Ya en primaria, como jodía demasiado y todos los días era expulsado de clases, mi viejo me compró cientos y cientos de blocks, para que dibujara y dejara de joder, así que empecé a crear algo así como historietas, donde mis amigos eran los protagonistas.

En la adolescencia, me incliné por la música, y formé mi primera banda de rock, siempre con temas propios, ya que aquellos versos maniaco-depresivos que alguna vez escribí, se transformaron en las canciones de mi banda.

Fue por aquellas épocas en que culminé mis primeros cuentos propiamente dichos, los cuales fueron muy populares entre las flacas de muchos colegios (estudié primaria y secundaria en un colegio de hombres) y gané muchos quinceañeros gracias a mis relatos –ohh tú eres el escritor, el fin de semana es mi quince ¿para cuántos te pongo?- y luego aquellos relatos se volvieron crónicas de locuras cada vez más bizarras, de los fines de semana en donde ya no íbamos con terno, sino con ropa de calle, y no a un local alquilado, sino a la jato de alguien a chupar con las flacas a las cuales habíamos conocido en los quinces que fueron gracias, en algunos casos, a mis cuentos, y claro a mi música –¿también tocas en un grupo?-

Y luego, me di cuenta que mis cuentos empezaron a proliferar fotocopiados de manera clandestina por todas las secundarias femeninas trujillanas, y yo feliz porque habían un huevo de flacas que me conocían, no por ser el pepón o el bacancito, sino por escribir y/o componer canciones, y creo que eso es algo que un muchacho de 15 años, no suele hacer muy seguido, por lo menos, no en mi entorno.

Cuando me preguntaban si no me importaba si por ahí algún pendejo vaya poniendo su nombre en vez del mío (no suelo firmar mis cuentos impresos) le decía: "si me piratean, va a ser todo un orgullo, al fin y al cabo no piratean algo que saben no le va a interesar a nadie". Y se caían de espaldas. Claro, me pirateaban sin yo haber publicado nada oficialmente en mi vida.

Para mí era sólo un medio de catarsis.

-¿Qué es para usted ser escritor?


-Es convertir el ocio en una forma de vida.

No, en serio, para mí el escritor es alguien serio e intelectual, yo no creo ser así, no me veo como un escritor profesional, aunque debería, no me veo escribiendo todo el día, aunque debería, no me veo siendo obligado a producir, aunque me gustaría . . . pero si me pagan.

-Cuéntenos sobre su vida, sus obras, sus proyectos, su actividad literaria.

-Estoy en el cuarto año de Literatura de la UNT, claro digo "literatura" como una forma de abreviar el hecho de decir: "estudio en la facultad de educación y ciencias de la comunicación de la escuela académico profesional de educación secundaria con especialidad o mención en lengua y literatura".

Y como detesto referirme de algo tan simple, tan extensamente, sólo enuncio: literatura, y de paso suena más bacán.

Lo bueno de allí es que he conocido a algunos locos, aunque no muchos, porque el promedio son una sarta de imbéciles que sólo leen lo que el profesor les obliga por temor a que venga en el examen, y si no, no lo leen; bueno, junto a esos locos, hemos formado un grupo literario llamado "Pluma de Carne" nombre inspirado en el poema IIIdel libro de César Vallejo "España, aparta de mí este cáliz".

No sé por qué lo llamaron así, puesto que a mí me invitaron cuando ya estaba armado, y no asistí a las primeras reuniones ya que eran a las 8 de la mañana, y a esa hora todavía estoy durmiendo, es que estábamos en huelga y aprovechaba para continuar mi sueño hasta altas horas del día.

El caso es que mis hermanos del grupo, escriben en su mayoría lírica, y yo narrativa, así que a veces suelo molestarlos con mis locuras, ya que me burlo de su seriedad y su búsqueda por las imágenes y metáforas perfectas.

Mi idea de la literatura es crear en el lector, la sensación de recibir una inesperada patada en las bolas. Sacar chistes circunstanciales pero sin perder la crítica y la idea base.

Ah sí, también estamos por editar una revista llamada "Estigmas" (repito: yo no tuve nada que ver con los nombres) el prólogo y la presentación nos la hará el poeta Juan Paredes Carbonell, es que es nuestro profesor de Semántica, je, je.

Esperemos que pronto pueda salir a la luz, y que nos hagan el cherry por esta página.

-¿Cómo define el estilo de su narrativa?


-Para mis cuentos: "Neo-realismo-absurdo" (cague de risa); y para mis híbridos"Melcochitismo".

No estoy bromeando, pero no suelo tomarme muy en serio esta labor de "literato" o "escritor", me gusta que sea algo para liberarme, para poder expresarme, mas no de una manera seria, sufrida, llorona, crítica, inquisidora, sino para burlarme, con mucha irreverencia de la sociedad y todo este caótico mundo en el que me ha tocado vivir.

Espero que este mundo no llegue jamás a componerse, porque sino no tendría a quien joder.

-¿Cómo ve la Narrativa de estos últimos años?

-Me molesta un poco que la gran parte de narradores se introduzcan tan de lleno en esa moda de la literatura de testimonio.

No digo que esté mal, me encanta leer sobre "la problemática social del mundo" y demás adefesios, se aprende mucho de las distintas realidades del mundo.

Pero en mi caso, no podría escribir, por ejemplo, sobre el terrorismo como Santiago Roncagliolo o Alonso Cueto, sin sentirme culpable, ya que mientras en mi país había una guerra civil; yo podía estudiar, comer bien, vestirme bien, salir a fiestas . . . sería para mí una tremenda hipocresía denunciar, comentar o escribir sobre algo parecido, cuando nunca en mi vida me sucedió algo similar; peor aún, yo nací en 1986 (y me pusieron Gonzalo ¿por qué habrá sido?) y crecí en los noventas, mi recuerdo del terrorismo fue ver a Abimael Guzmán, encerrado en una jaula como los malos de Rico McPato.

Yo sólo tenía 6 años cuando ello sucedió, no lo entendía, y no lo sufrí como algunos amigos de la selva quienes saben cómo fue en realidad esa guerra, y se ríen de lo que leyeron en "Abril Rojo" o "La hora azul", porque obviamente nadie le quita el carácter literario y estilístico, pero para ellos fue una tremenda burla, la gran mayoría no quiere ni recordarlo, y mucho menos, utilizar el morbo de asesinatos de mártires de ambos bandos, y civiles, sobre todo eso, para vender una novela.

Me parece la forma más desalmada de denunciar algo; ya lo dije, mientras en el Perú había una guerra, los escritores "de testimonio" ¿dónde estaban?

-¿Qué autores influyen en su obra?


-La primera "gran novela" que leí fue "Un mundo para Julius" de Bryce, me gustó demasiado, y justamente a los 12 años, cuando leí dicha novela, empecé a meterme de lleno a escribir relatos, sin claro decir nada importante, y mucho menos pasárselos a alguien, pero la forma irónica en la que Bryce escribe me proyectó.

Posteriormente, a los 15 años, y con motivo de que cortaran la televisión por cable en mi casa, me adentré mucho más en la literatura. En aquel verano del 2001, me pasaba leyendo todo el día, y más aún cuando empezaron las clases, descubrí que todo lo que me decían allí era pura mierda, y que más ganaba leyendo.

Así me leí, "La metamorfosis" de Kafka, y "Cien años de soledad" de García Márquez, o sea me empecé a tragar todas las obras que mi viejo tiene en su biblioteca, ya que fue él quien siempre me hacía leer, hasta que me empezó a gustar, eso quiere decir que me comí la colección de Vargas Llosa, Bryce Echenique y García Márquez, o casi.

Fue cuando empecé a buscar más y más obras, así llegó a mis manos, la novela que cambió mi forma de ver el mundo: "El ensayo sobre la ceguera" de José Saramago, la cual rematé con la que se convertiría en mi novela favorita "El evangelio según Jesucristo", y como todo el día paraba leyendo, empezaba a pensar y a criticar más; y si tienes 15 años, lo único que deseas es joder a la autoridad, la única diferencia era que yo jodía con argumentos a mi colegio ultra-archi-recontra-sumiso a las tradiciones y la moral católica, apostólica y romana, y al Papa y sus secuaces, que piden plata para las misiones y yo les decía –puta qué conchudos, angurrientos, a un país pobre, le piden plata, no seas pendejo- y como Saramago era marxista, ateo y jodido, muy jodido, de esa manera me gustaba molestar, sobre todo para la clase de religión, claro, ahora que lo recuerdo, son puras chiboladas, pero al menos mis patas me decían: "ta bien loco, ta bien, haz hora, sigue jodiendo al profe que quiero jatear".

Luego leí una novela que me inspiró para el verano del 2002: "la insoportable levedad del ser" de Milan Kundera, posteriormente "El extranjero" de Albert Camus, y claro "El lobo estepario" de Hermann Hesse, "A sangre fría" de Truman Capote.

Estoy hablando de las obras que me marcaron, de las cuales me atrevería a decir: esto me influenció, porque uno puede leer una novela (muchas, muchas y más todavía) y decir: sí, no, ta bien, bacán, buena, pero hay otras donde dices: maaaanyaaa, esos títulos me hicieron pensar más de lo común.

Últimamente me he pegado con la narrativa latinoamericana, en especial la del Boom y Post-Boom y sos un bom bom, bom bom, bom bom, más específicamente con los argentinos Cortázar, Puig, Giardinelli, Andahasi, me proyecté mucho por allá.

También los cubanos Reinaldo Arenas, Severo Sarduy, Lezama Lima, Cabrera Infante, Alejo Carpentier.

Aunque, en la universidad me tocó analizar obra de autores clásicos, con los cuales pensé no tener afinidad alguna, grave error, me hicieron cagarme de risa, y me dije:"por aquí debo ir".

Quevedo con "La vida del buscón", Ricardo Palma "Tradiciones en Salsa Verde" (en sí, eran sólo las tradiciones, pero no pude controlarme), releer a Molière y todas sus comedias, y luego descubrí a autores, no por medio de un informe, pero sí por bazar suelo: Sofocleto, Saki (que todavía no leo, pero debo) y a Martín Romaña.

No quiere decir que intente hacer humor o comedia, no creo tener ese nivel, pero sí burlarme y criticar, sin asco y con joda, a todos y cada uno de los presentes, como lo hacen en South Park y Family guy.

-¿Cree que el escritor es un ser obsesivo?


-No lo sé, yo soy muy loco, me pongo muchas veces nervioso, sí, soy recontra obsesivo, hasta no cumplir mi objetivo, no descanso, y no me importa lo demás, por eso "Taxi" es una burla de mí mismo.

Soy demasiado extraño a veces, ni yo mismo puedo entenderme, me gusta lo que hago, pero a en muchos casos me aburro.

-¿Cuál es el fin que desea lograr con su escritura?

-No sé, a veces me pongo a pensar que quizás no logre nada, y sólo esté haciendo algo para pasar el rato, pero por lo pronto, si es que llego a pasar piola como tal, chévere, sino, tendré que conformarme con ejercer mi carrera.

O sea, pienso en el futuro, planifico y avanzo lento pero seguro, nada de loquearse porque alucinar sin cimientos termina por joderte.

-Dentro de su producción literaria, ¿Qué obra elegiría usted por optar en una en especial?

-No lo sé, ninguna creo . . . por ahí puede ser "She is", porque "Taxi" ya me lo han publicado hasta en el periódico mural del cole donde hago prácticas.

-¿Cómo ha cambiado su lenguaje a los largo de los años?

-Lo bueno es que a lo largo de estos años, he ido puliendo mis escritos en cuanto a la gramática, la sintaxis y esas reglas, todo por la práctica, aunque sigo siendo el mismo grosero y jergozo de siempre.

Eso suele chocar con algunos "puristas", quienes piensan que escribo así sólo por llamar la atención, pero es que yo no puedo cambiar, no puedo ser otra persona a la hora de escribir, o sea me muestro tal y como soy, no puedo ser un huevón que habla cojudez y media en persona y a la hora de escribir debe pulir su léxico y vuestra merced, por último, como narrador no suelo decir groserías, son mis personajes los que las enuncian, y yo no puedo hacer nada por censurarlos porque luego se paltean y ya no me quieren hablar. Una vez les dije que si podían estar un poco más tranquilos, y me dejaron solo durante 4 años.

-¿Es necesario que el escritor sea un hombre comprometido?

-Bueno yo estoy con la misma flaca desde hace tiempo ¿comprometido?, ¿con quién? Me encantaría ser un escritor comprometido, pero cuando uno llega a cierta edad debe de pensar en cómo superarse, no estoy hablando de ser un corrupto, eso no, porque vivo en un mundo plagado de ellos, los detesto, pero comprometerme con alguna causa social, y defender a los mineros y a los obreros y a los campesinos, no lo creo, yo no soy un campesino, soy sólo un estudiante de literatura que en su vida ha agarrado una chaquitaclla, y por ser tan franco, la gente suele pensar que soy un egoísta, pero es que así soy, lo repito, no podría hablar de la pobreza extrema cuando yo soy sólo un vil clasemediero en busca de algo mejor, sería pura hipocresía, ahora joder y burlarme de todos, tanto de los pitucos, como de los marxistas, como de los burócratas o los artistas, y por supuesto de mí mismo, es de quien me burlo más, eso sí podría, pienso que allí radica mi crítica a la sociedad, y soy un comprometido en una forma muy especial.

-¿Qué libros nos recomendaría leer?


-"Réquiem por Perú, mi patria" de Herbert Morote, he ahí otro libro que cambió mi vida. Mis amigos marxistas lo odian, yo me burlo de ellos cuando reciben regalos por navidad.

-¿Qué hace antes de escribir?

-Generalmente, estoy ocupado en las clases, o en mi cama, o en el micro, o en el banco, o haciendo un trabajo, cuando estoy ocupado se me ocurren las mejores ideas, cuando estoy ocioso, no hago nada, aunque a veces sí, pero realmente antes de escribir, no suelo hacer nada en especial, si me llegan las ideas, las desarrollo y listo. Lo que sí detesto es que lleguen en los momentos menos oportunos.

-¿Cómo ve usted hoy por hoy la industria editorial? ¿Como autor qué soluciones le daría a este problema?

-En primer lugar, nadie valora al escritor, y no espero que lleguen a hacerlo porque no lo merezco, ustedes sí, o sea todos te dicen: "hey qué chévere escribes" pero nadie te dice: "voy a apoyarte como se debe, con dinero", así que normal, si uno no la lucha no la va a disfrutar. Y yo estoy luchando por todos lados.

La solución más simple es abaratar los precios de los textos, y listo.

-¿Cree en los concursos o certámenes literarios?

-Si creo que algún día llegaré a ganar alguno, aunque sea cuando viejito, para subir mi alicaída moral.

Pero por lo pronto no creo que llegue a ganarme nada, porque mi forma de escribir no se ajusta a los parámetros, y tampoco quiero que se ajusten.

-¿Qué opina de las nuevas formas de difusión literaria por Internet como revistas literarias, blogs, páginas sobre literatura?


-Para alguien como yo, resulta un alivio para el bolsillo, sólo les paso la dirección de mi blog a todos los contactos del msn, del hi5, del myspace, y por allí llegarán al día unos . . . 1 y medio de personas, y a la semana habrán unos 3 o 4 comments y así hasta llegar a la meta de 10, con algo de suerte 20, o sea, casi nadie, porque leer en Internet cansa, aunque yo suelo hacerlo, y espero que lo hagan hasta que consiga dinero y pueda editar algún libro con mis cuentos.

-Por último: ¿Desea agregar algo más?


-No, 

ah no sí,


Sin comment no vale.

Y gracias por la entrevista . . . no des esa entrevista, está será editada . . .

lunes, octubre 22, 2007

UN AÑO DE WEB-AD-ASS
Hace un año, un 22 de Octubre, estaba publicando mi primer cuento en la web (ad-ass). La narración ya tenía cerca de 4 años de escrita: “She is” y pensaba sería lo único que crearía como aspirante a escritor. Ya había hecho otros cuentos anteriores sólo que éste era diferente por muchos motivos, por algo duró tanto tiempo y los otros . . . no lograron ser publicados.

Así fue como se convirtió en el primer post de mi vida, y curiosamente le llovieron comentarios, lástima que con los siguientes no causara el mismo impacto. Porque vendrían algunos intrascendentes experimentos hasta llegar a finales de Noviembre, cuando una gran inspiración divina (no, esa otra que piensan volvería después) me llevó a escribir “Sentado” un cuento extraño que marcó el inicio de una nueva etapa en mi vida: “Cuentos pa’ Kemarse” todos ellos de un corte realista-absurdo, cargado de las situaciones irreales y fantásticas a las cuales me impulsaba el escapismo. Cito a: “Dimensión”, “Crístal” y “Banco” allá por finales del 2006.

Para comienzos de este año, continué con esa onda analizante del "absurdo de la vida" y publiqué: “Chicharrón de Pollo”, “Taxi” y “Súcubo” (originalmente llamado “Íncubo”) estos últimos un poco más definidos que los anteriores; lentamente iba ganando cancha en cuanto a la creación narrativa.

Sin embargo los comments no llegaban (si lo hacían era 1 con rogada incluída), aunque eso poco o nada me importaba al comienzo, yo seguía escribiendo. Luego no saben cómo me alocaba cuando recibía un comment: 1 . . . y no querrán saber cómo me ponía las veces que escuchaba: "puta tío tu cuento está bravazo ¿qué? . . . ¿debía comentarlo?". Luego veía otros blogs donde llegaban a 200, 500 y en caso extremos a 1000 por día ¡Con-che-su-ma-re! Eso se llama, eso se llama, eso se llama . . . marketing.

Y continuaba en mi locura (puesto que pensaba, y sigo pensando, que los comments son un signo irrefutable de lectura).

Me llegó una etapa de función social (como a todos), aunque persistiendo en el mismo rubro de los “Cuentos pa’ Kemarse” me mandé con uno demasiado largo: “La muralla del Edén”, social a mi gusto, o sea, no esperen leer a Arguedas o Scorza en ellos, sino a Gonzalo Del Rosario (¿y ese huevón?, ¿quién será?)

Luego me proyecté demasiado con esa temática, tanto que dejé de viajar y alucinar con situaciones extrañas y me concentré en temas más terrenales, los que vendrían a formar parte de “Cuentos Socialistones”: “Todo es precario”, “Vientos”, “Levantamiento”, “¿Seguro?”, “Bibliófobo” . . . Escritos sin aparente unión cronológica los cuales por ser más directos y cortos, han sido mayormente comentados.

Claro que no son cuentos tan apegados (a ver apéguese bien) a la regla de la lucha social y la literatura comprometida, son más a lo South Park o Family Guy. Para mí, ésa es también una forma de crítica no obstante más divertida, como me gusta: jodiendo.

A pesar de todo el esfuerzo, tenía tantos lectores (comments) como groupies . . . cero.

Y así, en momentos de locura existencial y alucinación natural, expulsé mis demonios con unos poemas en prosa (o algo parecido) a los que denominé “Hybridos Melcochithyanos”. Experimentos que se salieron de control, pero no se preocupen, pude regresar como Ringo, con una pequeña ayuda de mis amigos.

Aunque me gustaron mucho, y sé que hubieron lectores quienes se quedaron fascinados con cada línea, mientras yo me decía: “puta, o sea, estos ‘ones no quieren algo normal, sino huevadas carentes de sentido”. Las mismas que contenían implícitamente temas románticos: “Ciclo del Agua”, “Sueños inderretibles”, “Manikí Silente” o tributos: “Vallejo enganyado” y “Remembranzas”, en una etapa de aprendizaje fáustico total. A la cual algún día regresaré para concluir lo que quedó a la mitad . . . Y Perú llegará al mundial . . . (lleguen peee ¡¡¡Lleguen!!!)

Corría el mes de Julio cuando empecé a recibir más comments ¿por qué? Hasta ahora no lo sé, pero las estadísticas así lo muestran.

Y es curioso porque la gente ingresó a montones (en comparación de como era antes) cuando publiqué un cuento muy extraño, más raro aún de lo común; y luego un par de artículos diske crítico-chistosos: “Live Earth, ja, ja, ja, ja”, “Trago y Chupo ergo soy peruano”, “Nada”, “Instant Karma” . . . y cómo olvidar los artículos sobre The Beatles: Ocean Child, Love, Los 40 del Sgt Pepper's lonely hearts club band . . . hasta llegar a “Kany, la semillita”, una fábula en joda rindiendo tributo a mis tiempos dialécticos.

Y como las fábulas se me pegaron me mandé con una muy atípica en mí (demasiado tierna . . . me enteré que varios habían llorado) que cayó extraordinaria como antesala para la celebración del aniversario de mi blog: “Einstein” el post más comentado en lo que va de este año como bloggero (bloggero ah, con “b” y con “o”, no con "p" y con "a")

No puedo terminar esta breve reseña sin agradecer las publicaciones de cuentos míos en las Revistas Literarias: “Remolinos” de Lima, un saludo fraterno al poeta Paolo Astorga, editor de la misma, quien publicara “Taxi” y luego me entrevistara como si yo fuera la gran cosa (voy a llorar); y a “Revista Voces” de Madrid–España, por su apoyo y clasificación de 5 estrellas para mi cuento “La Isla”. Sin olvidarme del primer ser humano que publicó mis cuentos: Gracias Daniel por incluirme en la "Estación Literaria" de la Revista "Scienciales" de la Universidad La Cantuta (precioso prólogo); y a mi grupo Literario "Pluma de Carne" por compartir este sueño de la revista "Estigmas". El Viernes 16 de Noviembre se estará presentando oficialmente en la Casa de la Emancipación de Trujillo. 7 P.M. (7 Puta. Mare.) ¡No falten!

Sólo me queda decirles gracias. Gracias a todos aquellos que con sus comentarios alegraron mis tardes de hueveo frente a la computadora. Gracias a Erick y Ana desde Nueva York por su apoyo incondicional, a Evacristy y Serpentina que leen, una más que otra, mi blog siempre y cuando estén ociosas (ya los convertí en personajes, no me jodan). A La primera fan, quien me impulsó y sigue ayudándome en esta locura . . . Por mis cuentos te conocí . . . o algo así . . .

Iba a poner todos los nombres de la gente que suele ingresar a mi blog pero ¿y si me olvido de alguien? No quiero paltas con nadie así que me limitaré a agradecerles por su apoyo ¡¡¡PUTA MARE SIN USTEDES NO SERÍA LO MISMO!!!

GRACIAS A LOS QUE SIEMPRE INGRESAN A LEER Y COMENTAR EN WEB-AD-ASS. Nunca pensé que algún día llegaría a tener tantos AMIGOS en diferentes partes del globo. (y los que sólo me leen . . . también . . .)

ENTONCES MIS AMIGOS BLOGGEROS DESDE YA ESTÁN MUY DENTRO DE MI . . . . . . LISTA DE LINKS (allí vean quienes entran pe)

Y NO SALDRÁN DE ALLÍ, HASTA QUE ME HACKEEN.

¡¡¡¡GRACIAS POR ESTE AÑO DE APRENDIZAJE!!!!

miércoles, octubre 10, 2007

EINSTEIN
No sé por qué me llaman Einstein, pero una vez poniendo atención a lo que me decía el niño, escuché que había sido un señor muy inteligente, y despeinado, a mí no me gusta peinarme ¿Inteligente? yo no sé si considerarme así . . . no sé qué de común podré tener con aquel nombre ¿qué significa inteligente?

Llegué a este hogar cuando el señor me recogió del suelo de un parque (así le comentó a los niños) y yo aún era muy pequeño. Seguramente mi madre se olvidó de mí o tenía asuntos más importantes por hacer ¿o será que no era el único? No importa ya. Al menos este lugar no está mal, me tratan como un príncipe o un rey, si tan sólo supiera lo que ello significa, aunque así me lo repiten las niñas a cada rato mientras emiten sonidos extraños al juntar sus labios.

La alimentación es muy buena. Cada mañana me sirven todos los cereales que me encantan. A veces, la señora encuentra algún animalito verde camuflado entre las pancas y me lo pone de postre (una verdadera delicia). La primera vez que me ofrecieron uno, no sé por qué pero me lo pasé al instante. Las niñas hicieron un gesto de asco y el niño me dio la razón aduciendo que en la selva es normal comerlos, e incluso son un gran festín, será pues, yo no lo sé ¿Qué es la selva? Dicen que todo es verde y tan alto que ni se puede ver el sol. Yo sólo he visto estas paredes grises durante toda mi vida.

A veces por las tardes siento un poco de frío, mas ellos se encargan de alegrarme con sus sonrisas y entonces comienzo a cantar (intentar) no seré un gran tenor o barítono, pero hago mis falsetes sin desafinar. Total si hasta me ponen un viejo casete donde le escuché bromear al señor con los niños que tengo un pariente famoso por cantar junto a otro señor de voz muy agradable. Si bien sé muy poco sobre música, me encanta esa canción ¿o será que ya me acostumbré a escucharla al despertar para el desayuno de cada domingo?

Una tarde el niño trajo a otro (eran igualitos) y me sacaron para jugar con ellos. En aquel momento empecé a saltar y saltar como mi sonrisa; y lo que parecía un juego muy sano, terminó transformándose en gritos desesperados de los niños, los cuales hicieron venir a las niñas quienes luego les recriminaron por qué me habían dejado salir. Yo no entendí el motivo de su molestia, si sólo querían jugar conmigo, no me iba a ir ¿para qué? Si acá lo tengo todo.

Tengo comida, no serán banquetes dignos de reyes como ellos dicen, sin embargo no puedo quejarme. Y por las noches no tengo frío, arropan mi hogar con una mantita protectora de toda luz al amanecer, para así disfrutar largas horas de sueño.

Sueño. Me encanta soñar. Sólo allí puedo imaginarme volando y cantando feliz por los aires. Juntándome con aquellos seres hermosos que vi desfilar una tarde. Soñar que puedo irme sin temor a pasar penurias, sin miedo a dejar de comer rico y sentirme calientito por las noches. Soñar que existe un mundo más bello que este grisáceo dolor. Sé que esa libertad tan ansiada puede también convertirse en mi perdición. No me importa, es mi sueño, y los sueños, por lo mismo que son hermosos, difícilmente se vuelven realidad.

El abrir los ojos me recuerda (una vez más) que estoy en este aposento circular y que tanto el señor, la señora, los niños y niñas, llamados por unos nombres extraños, pero generalizados como hijos, estarán allí, me cuidarán y alimentarán, mas no me dejarán salir. Aunque escuché la otra vez que eso era lo que el señor deseaba.

Puesto que todos los seres tenemos derecho a ser libres, dijo. Y yo también lo quiero, lo deseo con todas mis fuerzas, no obstante tengo mucho, mucho miedo . . . mejor será dormir y soñar . . . soñar yéndome de aquí sin salir y sin perder . . .

¿Adónde me están llevando?, ¿por qué mi casa se está moviendo?, ¡Qué está sucediendo!

-A ver Einstein, ya es hora de salir-, -¡Sal Einstein!, ¡Sé libre!-, -¡Vuela Einstein, vuela!-

¿Y dónde estoy?, ¿qué lugar es éste? . . . ¿será mi hogar?, ¿el verdadero? . . . ése de donde sé que vengo . . . no lo recuerdo, pero lo siento y sí, creo . . . ¡Es mi hogar!, ¡Ahora lo entiendo todo!, ¡Mi casa!, ¡Mamá, he vuelto!, ¡Mamá!, ¡Mamá! . . . ¿Mamá? . . . ¡Hermanos!, ¿hola? . . . ¡Allá están! . . . los puedo ver ¡Me estaban esperando!, ¡Allá voy!

Están . . . Volando ¡Qué majestuoso! . . . ¡Cómo vuelan!, ¡Qué hermosos! Los seguiré . . . yo también puedo . . . tengo alas . . . lo seguiré intentando . . . ¡Me caigo! . . . ¡No puedo! . . . ¿por qué no puedo volar como ellos?, ¿Y de qué se están burlando todos?, ¿por qué me miran de esa forma? No soy diferente, solamente no puedo volar ¿qué tiene eso de malo? . . . no puedo volar ¡No se vayan hermanos! . . . Ahora me comerá el gato o un niño me matará con su honda. No me lleven con ustedes señor, señora, niños, niñas, no se pongan tristes, no es su culpa, hicieron lo que pudieron, sólo déjenme morir acá . . . solo . . . al final, es lo mismo que morir tras esas rejas.

-¿Por qué murió Einstein papá?-, -¿por qué papá?-, -porque no aprendió jamás a volar . . .-, -¿porque siempre tuvo todo papá?-, -deben aprender a volar por ustedes mismos también-

No vaya a ser que cuando los soltemos en el parque, sólo logren saltar . . .
. . . Blackbird singing in the dead of night, Take these broken wings and learn to fly, All your life, You were only waiting for this moment to arise . . . [1]

[1] Paul McCartney. “Blackbird”. The Beatles. 1968. Otro señor de voz muy agradable . . .

miércoles, octubre 03, 2007

BIBLIÓFOBO

Pepe era un niño que tempranamente aprendió a leer. Estaba cursando el primer grado de primaria cuando descubrió las “Fábulas” de Esopo, después encontró los “Cuentos escogidos” de varios autores clásicos, hasta llegar a “Matilda” de Roald Dahl. Aquel encuentro con la literatura fue tan cautivante que se decidió buscar más libros; y no iba detenerse hasta terminar con todos los de la tierra . . . con todos . . .

Por esas mismas fechas, el director de estudios de su institución educativa, anunciaba la pronta inauguración de la biblioteca escolar, al servicio incondicional del educando. Un esfuerzo conjunto entre la dirección, la APAFA, y un fuerte lavado de dinero.

Al escuchar esa noticia, Pepe casi se desmaya en plena formación. No veía las horas de internarse en aquel centro cultural, el cual le permitiría ampliar sus conocimientos sobre el mundo, la ciencia y el arte. Ya se imaginaba sentado cada tarde después del colegio leyendo y terminándose todos y cada uno de los textos de aquella ansiada biblioteca.

Así que por la tarde salió de su casa y se enrumbó hacia dicho local. Una vez allí, pidió un libro de “mitología griega” al bibliotecario, mas éste miró al enano de voz chillona con desprecio y –¡PRIMERO SE SALUDA!- le metió un tremendo bofetón que mandó a Pepe contra la pared, dándose un sonoro golpe en la cabeza que nunca olvidaría . . . nunca . . . –bueno, disculpe, me olvidé: “Buenas tardes”, es que estoy un poco emocionado-, -bueno pues, esto es una biblioteca ¿me entendiste? Acá se ingresa saludando-, -sí, señor-, -¿y qué me decías que querías?-, -¿tiene algún libro que trate sobre “mitología griega”?-, -sí, espérate-

Pepe agarró una silla y se sentó, pero el piso estaba tan viejo que las maderas crujieron resonando en toda la vieja casona -¡quién te ha dicho QUE PUEDES SENTARTE!-, -disculpe, yo pensé . . . -, -pensaste mal chibolo . . . ahora ¡LEVÁNTATE!- el bibliotecario no esperó a que Pepe se moviera, le jaló de ambas patillas hasta ponerlo de pie –toma, éste es el libro que buscas, ahora puedes sentarte-

Leer sobre los dioses griegos, y sus disputas, le hicieron olvidar los golpes que hacía unos minutos le había propinado el bibliotecario. Lo que le encantaba de estos era eso mismo, que le otorgaba la oportunidad de sumergirse en un mundo distinto a la cruda y . . . maldita realidad . . . que es la única que existe . . .

Sin embargo, como el libro era tan arcaico, y al parecer no lo habían limpiado en años, seguramente era la donación de algún viejo ex-alumno, la alergia al polvo (y la humedad) que azotaba por genética a Pepe, le jugó la peor de sus pasadas –aaatttcchiii, attccchiiii, attcchiiii, atcchiiii, accttteeeiiiiiiii- para qué estornudó . . . el bibliotecario se acercó a Pepe, le agarró de la oreja izquierda hasta que se cayó, y desde el suelo lo fue arrastrando de sus cabellos por todo el piso barnizado con brea, al llegar a la puerta lo levantó de las mechas y le metió un patadón por el culo que lo mandó a volar a 3 metros –¡A LA BIBLIOTECA NO SE VIENE A HACER BULLA!- Pepe cayó de cara sobre la arena muerta del patio. Esto bastó para que no volviera a pisar biblioteca alguna hasta el final de su época como colegial . . . nadie la pisará . . .

Pepe estaba acabando el quinto año de secundaria, un profesor de razonamiento verbal, muy versado y pendejo, les arengaba sobre las maravillas de asistir a la biblioteca –muchachos, en mi juventud, pasaba tardes enteras en la biblioteca municipal, qué gusto me daría algún día pasar de nuevo por allí y encontrarlos, más aún ahora que ya deben estar pensando en qué academia elegir para asegurar su ingreso directo: “Cygnus” sino ¿cómo muchachos? ya saben que ustedes tienen rebaja . . . y comprenden lo que quiero decir . . . ¿o les rebajo la nota? ustedes deciden- . . . yo decidí y miren . . .

Aunque Pepe que había pasado más horas echado en un diván que sentado leyendo en una biblioteca, sintió que ya era hora de regresar a cumplir su sueño de terminar con todos los libros del mundo . . . terminar . . .

Esa misma tarde se dirigió a la biblioteca municipal, buscando los libros que no había podido conseguir (No piensen que Pepe dejó de leer luego de aquellos maltratos, una cosa es dejar de visitar las bibliotecas; y otra muy diferente abandonar la lectura)

Pepe llegó con muchas ganas a ese lugar infestado de universitarios -Buenos días ¿tendrá “El Aleph” de Jorge Luis Borges?- el bibliotecario miró al adolescente con cara de “¿y tú?, ¿quién chucha eres?” . . . ya no se acuerdan de mí . . . –busca en el catálogo- le pasó un grueso álbum azul forrado con un vinifán viejo que le penetró hasta las sienes de la pestilencia. Nunca supo cuánto tiempo se demoró en encontrar dicho título, aunque lo logró -¿y tienes carné?-, -no, no tengo-, -¿D.N.I?-, -soy menor de edad, estoy en la secundaria, pensé que podría leerlo en sala, no lo pienso llevar, sólo quiero . . . -, -bueno pues, pensaste mal chibolo ¿acaso no sabes leer?- el bibliotecario le señaló el rótulo que estaba a su mano derecha:

REQUISITOS PARA SACAR CARNET DE BIBLIOTECA

- 4 fotocopias de D.N.I., Libreta militar y Boleta.

- 4 fotocopias de partida de nacimiento.

- 4 fotocopias de carné universitario.

- 4 fotocopias de Pasaporte.

- 4 fotocopias de las cuentas (al día) de luz, agua, teléfono, cable, Internet.

- 4 fotos tamaño carné.

- 4 fotos tamaño pasaporte.

- 4 fotos de tu hermana, prima y tía joven calatas.

- El manuscrito original de “Hey Jude” de Paul McCartney.

- Tres pelos del diablo o tres plumas doradas del grifo.

- Copia de “Rayuela” autografiada por Julio Cortázar.

- Un Rembrandt original.

- Una foto con un ser sobrenatural (duendes, aparecidos, zombies, ángeles, demonios, el chino, etc.)

-¿Eso es todo?-, -y recién allí podrás sacar cualquier libro, ahora esfúmate chibolo jeropa que afeas el paisaje- . . . quieren afear el paisaje . . .

La biblioteca de su facultad contaba con un catálogo computarizado, el problema era que tenía mil y un claves para poder buscar un libro -A ver . . . Herbert Marcuse . . . “Un ensayo sobre la liberación” . . .- puta mare cómo hago, no puedo seleccionar nada, para qué carajo sirven estas computadoras sino puedes encontrar nada –disculpa amiga ¿no sabes cómo hacer para buscar un libro?-, -claro, tienes que presionar ctrl + y + jpg-, -ya-, -luego Alt + F2 + y2k + Insert-, -bacán-, -y para terminar seleccionas con www + E=mc2 + 3/4 + tab + back space + mute ¿algo más?-, -no, gracias, está bien- mucho te entendió . . . nadie me comprendió . . .

Luego de encontrar el libro, llamó al bibliotecario, era un chato bizco y malhumorado –señor para sacar un libro-, -llena la ficha primero- así lo hizo. El bibliotecario, que estaba leyendo un diario deportivo, se levantó de su silla estirándose y bostezando por la pereza, caminó con paciencia hasta el almacén de al fondo, dio unas vueltas sin mirar ningún estante en especial y regresó con la ficha en la mano –no hay-, -¿cómo? pero si acá en la computadora dice . . . -, -no hay pues ¿qué quieres que haga? Deben de habérselo llevado antes-, -pucha, ni siquiera has buscado-, -¿me estás llamando mentiroso? Mira chibolo acá dentro de la universidad no te puedo sacar la mierda porque me botarían de la chamba, pero como te vea afuera . . . te mato, así que anda moviendo tu culo y no-me-jo-das- . . . muévelo, ahora pe, muévelo . . .

Molesto y confundido Pepe decidió que para no desaprovechar el tiempo, se sentaría en alguna de las mesas aledañas a leer otro libro que traía en su mochila. Todo estaba calmado hasta que sintió que le caía una bolita de papel pegajozo por la oreja –uy choche, disculpa, no era para ti- luego unas papitas fritas por todo el cabello -sorry se me cayó- . . . un guitarrazo en la nuca -¿pa' qué lees cuando estoy cantando?- . . . un corazón de manzana -es que no hay basurero pe- las sillas sonaban al no levantarlas, los celulares timbraban, los mp3’s retumbaban, las chicas chismeaban en altos decibeles, los patas alucinaban indicando a cual de todas se habían tirado; eso sin contar el mini-componente que uno de ellos había llevado con mucho reeeggaaetónnn . . . sale el sol . . . música que tronaba sus oídos, junto a las luchas entre Carmelos y Ajisecos que emitían las voces del grupo de diske-boricuas-arriolas quejándose a todo volumen sin ritmo, ni melodía alguna en plena biblioteca de la facultad. Ya no podía soportarlo, le denegaban la concentración en plenas “Olas” junto a Virginia Woolf . . . concéntrense . . . quiero que se concentren . . . ayúdenme a concentrarme . . .

-Es un hombre desquiciado, inculto, reaccionario, retrógrado, criminal. Aquellos actos vandálicos no deben volver a ocurrir. Las autoridades vamos a aplicar sanciones drásticas para aquellos que quieran impedir el avance de la investigación, la cultura y el arte que tanto necesita nuestra juventud. Todos tenemos derecho a la libre información, y actos de individuos como éste, sólo pueden dar una cosa: pena . . . asco y pena . . . me dan asco y pena . . .

. . . Pepe terminó en el penal del Milagro, sentenciado a 20 años por atentar contra la integridad pública al incendiar la biblioteca nacional. Sin olvidar que biblioteca que vio, biblioteca que quemó. Con los bibliotecarios dentro, amarrados a unas sillas y empapados de gasolina . . . por supuesto . . .

sábado, septiembre 22, 2007

INSTANT KARMA
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Si bien John Lennon era un loco de mierda, lo que nunca se le podrá reprochar es que perteneció a esa extraña raza de músicos comprometidos con causas sociales ¿por qué lo hacía? Por ociosidad seguro.

Cada generación tuvo los suyos, los 60’s y 70’s a John Lennon (Vietnam), George Harrison (Bangladesh) y Paul McCartney (Derechos Civiles). Los Beatles en general; los 80’s a U2 y al “X” de Bob Geldof (África), los 90’s a Rage Against the Machine (México) y Beastie Boys (Tibet), y estos 2000’es a System of a Down (Afganistán - Irak), Audioslave (Cuba) y Green Day (New Orleans). Algunas de estas bandas continúan, otras ya se disolvieron, y qué decir de aquellos que ahora son sólo espíritus iluminando a las futuras generaciones.

Sin embargo, existen otros que no se comprometen de lleno con una causa, mas utilizan "su voz" como una forma rápida y eficaz para aliviar su conciencia nihilista, contribuyendo pomposamente en cuanto "álbum tributo" y "concierto benéfico" se organice (gran cosa, bah); mientras en ese, que ellos denominan, 3er mundo (¿y el 2do?), de donde provienen los que limpian sus camerinos, sobreviven seres humanos que no pueden siquiera decir: “me cago de hambre” por el simple hecho que no tienen qué comer; y el único lugar en el que recibirán algo para llenar su estómago se llama ejército, mueren en guerras interminables.

Eso es lo que pasa en Darfur, Sudán, África (para los que no sepan) donde no sólo se está viviendo uno de los genocidios más escalofriantes de la historia sino que se está utilizando una de las armas más tristes y efectivas de todas: la violación sexual, la cual destruye no sólo física sino psicológicamente a los afectados.

Sí, pero eso se dado en todas las guerras, dirán, sólo que ahora ya es parte gravitante de la misma, es el arma principal para bajarse a la gente, sobre todo a las mujeres (nunca se han reportado tantos abusos sexuales en un conflicto).
Entonces me pregunto: ¿por qué ningún artista interpretó Woman is the nigger of the World (Some time in New York City, 1972), más afín a lo que está pasando en Darfur en el álbum Instant Karma: The Campaign To Save Darfur , 2007? Disco que recoge canciones de John Lennon interpretadas por artistas contemporáneos y antiguos, conocidos y no tanto.
Ello se debe a que Yoko Ono cedió a Amnistía Internacional los derechos de éstas, para que con todo lo recaudado se pueda ayudar a la gente afectada por la guerra (vaya). Los resultados son un poco extraños, pero digeribles.

Ahí les van mis apreciaciones sobre algunos temas:

El año pasado apareció Matisyahu, y desde que lo escuché, lo consideré la revelación musical del 2006. Sin duda alguna su versión de Watching the wheels (Double Fantasy, 1980) es fresca, por no llamarla formidable, como para la banda sonora de cualquier viaje. Es curioso pero la escuché, por vez primera, en Doble 9 cuando estaba regresando de Lima a Trujillo; y luego en Chiclayo retornando también, aparte de acompañarme a la universidad todas las mañanas. Matisyahu pasó la prueba.

Uno de mis temas favoritos de Lennon es (Just like) Starting Over (Double Fantasy, 1980), el cual siempre me remitió al rock clásico de Elvis, propicio para alguna fiesta de promo a fines de los 50’s. Claro, Los Flaming Lips, no dejan de sorprenderme con su estilo tan sui generis, cambiaron la tonada bailable y la convirtieron en un tema como para practicar tai chi, hacer jatear a tu hijo y seducir a tu pareja si tienes ganas (¿de qué? Ustedes verán).

Buena voz para los Flaming Lips.

Mother (Plastic Ono Band, 1970) mereció un post de mi parte el año pasado, si eres huérfano o tienes problemas con tus padres, te recomiendo no escuchar este tema, puesto que pertenece al álbum más depresivo de Lennon (y mi favorito). Este tema, es de por sí alucinante, y para serlo interpretado, uno debe de haber sufrido lo mismo que Lennon.

El padre de Christina Aguilera dejó a su familia cuando ella era muy niña, quizás ésa sea la razón por la cual la Aguilera interpreta la canción de una manera tan extraordinaria (y eso que yo detesto su voz) dándole la fuerza y el dramatismo debido a cada uno de los versos, en especial cuando llama a su padre que regrese a casa, a uno se le escarapela la piel de sólo escuchar las notas elevadas en la garganta de la Christina, me atrevo a decir que a John le hubiera fascinado. Con eso digo todo.

Por haber pertenecido a la clase media baja, tirando para pobre y peor aún en un Liverpool devastado por la segunda guerra mundial; tener a un padre que abandonó a su familia y a una madre que debía trabajar durante todo el día para que éste pudiera asistir a su odiada escuela, y ser la ladilla de un sistema que lo terminó por liquidar, John Lennon se autodenominó como el Working Class Hero (Plastic Ono Band, 1970). Si bien, la canción contiene un mensaje tan fuerte que nunca necesitó de la distorsión para acrecentarlo, la estridencia que aplica Green Day en este tema, no sólo la convirtió en el single promocional, sino a mi parecer, en la canción mejor lograda del álbum, porque claro, no es la gran cosa, sin embargo acá no se trata de descuartizar los temas de Lennon, sino de reinventarlos sin que pierdan su esencia, e interpretarlos como si en verdad los sintieran, Green Day lo logra. Bien para una banda que parecía muerta hacía unos 5 años atrás, y que hace un par resucitaron como los padrinos de esta nueva movida emo (debe darles vergüenza). Aunque bacán porque están otorgando el mensaje perfecto para que las nuevas generaciones aprendan que más sabe el diablo por viejo que por pendejo.

Snow Patrol se proyecta como la banda maniaco-depresiva del momento, lamentablemente no logra llegar al nivel de oscuridad del original Isolation (Plastic Ono Band, 1970), ¿será porque este tema es muy bueno para que le hagan alguna versión mejor? Una pena, Snow Patrol quiso pero en estos casos querer no basta.

Corinne Bailey Rae es una morenita a la cual adoro, me encanta su voz, y su versión de I’m losing you (Double Fantasy, 1980) es de otro nivel, como para escucharla tomando una chelas en algún pub del centro. El que no sea tan pesada como la original no le quita la fuerza, contiene el soul justo y necesario para llevarte al cielo y dejarte allá por horas. Así como la versión de Regina Spektor de Real Love (Anthology II, 1996), íntima, simple y bella, como la original; piano, voz y coros hacen de ésta una delicia para el oído. Dos artistas no tan difundidas por estos lares pero que ofrecen temas de muy buena factura.

La versión de Gimme some truth (Imagine, 1971) hecha por Jakob Dylan y Dhani Harrison (hijos de Bob Dylan y George Harrison respectivamente) es para ponerla, repetirla y no cansarse. Escuchar a Dhani es como tener a su padre de nuevo. Lo que para algunos puede resultar un plagio o falta de imaginación, se convierte en un tributo muy merecido no sólo a Lennon sino a Harrison, quien vive en la guitarra y voz de su hijo (y en su rostro y peinado, más parece un clon). Tema excelente . . . no como la versión de Jaguares . . . que mejor lo dejamos ahí ¿qué hacían Jaguares por eso lares? No deberían haberlos llevado a construir su muralla . . . ¡uy! qué malo. No, en serio, era que se ahorren el esfuerzo.

U2 está cada día acercándose al agujero del wáter que lleva al desagüe, la versión de Instant Karma (single, 1970) que abre el álbum y lo titula, carece de originalidad y no aporta nada más que la monótona voz de un Bono que pugna por igualarse a Lennon, por favor . . . zapatero a sus zapatos.

The Cure, por más que sea una de las bandas más representativas y más adecuadas para interpretar un tema como Love (Plastic Ono Band, 1970), no logra sorprender con una versión que parece haber sido compuesta para rellenar el compendio. Como si la hubieran grabado a última hora, carece de la pureza que caracteriza a este himno del amor depresivo. Aprendan lo que es deprimirse emos, escuchen a alguien que sí sabe lo que es estar así: John Lennon. La versión original es para cortarse las venas, ésta es hecha para sonar en las radios, muy mal The Cure, mal.

Y para terminar de rematar a los emos (aquellos que sufren por tener qué comer, por tener con qué vestirse, con tener un techo y una casa con calefacción, por tener todo menos . . . felicidad, wau, quisiera ver a un adolescente de Sudán convertido en emo) Avril Lavigne ha malogrado las canciones de Bob Dylan, Knockin’ on heaven’s door; Metallica, Fuel; Green Day, Basket Case; System of a Down, Chop Suey, y ahora quiere cantar, con su voz hecha por un productor en algún estudio, Imagine (Imagine, 1971) el himno de la tierra y la paz mundial. Yo espero el día en que Avril Lavigne aparezca en algún número de la Play Boy, ya que seré el primero en comprar dicha edición, pero por favor flaquita . . . dedícate a cantar tu pseudo-punk y no jodas, hey, hey, you, you . . . puta la cagaste . . .

Son sólo algunas de las canciones más saltantes como también están los Black Eyed Peas interpretando Power to the people (single, 1971), los cuales no aportan nada distinto ¿y qué esperaban? son los Black-Eyed-Peas . . . por favor. También figuran los muertos vivientes de Aerosmith con Give peace a chance (single, 1969), y su versión que mejor le hubiese caído a Sean Paul, ahí sí que hubiera quedado espectacular, porque Steven Tyler como que está algo pasado, bueno recontra como para cantar reggae (no sean malos peee).

En general el álbum vale la pena, me gustaron mucho las versiones que ya saben, pero como nada es perfecto . . . la cuestión es ayudar, no sé si el álbum logre algo, pero por lo menos, así como John Lennon hizo en su tiempo, ha captado la atención de la colectividad, ya que antes del video de Green Day pocos se interesaban por la realidad de Darfur; y es más, ni sabían de la existencia de Sudán . . . en especial los jóvenes.
Lo que sólo el arte puede lograr; lo que John Lennon suele hacer, aún desde donde sea que esté.